Cuadernos

lunes, 30 de mayo de 2011

El ejercicio de la escritura como fotograma de una vida.


Eleonora Carrington.



Y una escribe para que no le traicione la memoria, o para que los recuerdos no acaben siendo un amalgama de antojos escogidos por mi torpe recuerdo. A veces funciona la selección, el autoengaño...


Pero mi búsqueda se centra en la obsesión por el recuerdo más fidedigno, más exacto, sobre el que se cierne los acontecimientos. Intento atrapar el momento, el instante justo cuando algo se rebela cómo importante, como merecedor de ser atrapado para siempre en las redes del recuerdo. Y lo apunto. Lo escribo, dejo constancia.


Todo acaba formando un intrincado collage de instantes, momentos presentes, claros, fjos, inamovibles como una fotografía: nítidos, actuales, generadores a su vez de nuevos recuerdos. Manantial, cascada que sugiere una imagen, una palabra, un instante. Así formo,dibujo mi recuerdo.


Desde los doce años llevo un libro bajo el brazo. Los acumulo en el estante de mi casa.  Tengo decenas.  Entre los 16-20 años, más necesidad de recopilarlos. Lapsus por diez años.  A los 30 vuelve la necesidad.


Recuerdos tormentosos, grises, decepcionantes, desorientados...pero al fin y al cabo recuerdos. La angustia por perderlos me hace preferir el recuerdo de un momento angustioso, al vacío de la nada, lo impersonal, el no ser Yo, el no ser Persona.


Miedo a no poder articular una vida, ilvanar una historia, tejer un recorrido vital. Horror a inventar un personaje que no es el resultado de mi Yo vivido. Pérdida de autenticidad, construcción de máscaras para devenir algo que pueda ser aceptado aunque desvinculado de lo que soy. 


Voy perdiendo los recuerdos como se pierden los granos de arena entre las manos, al ser recogidos a puñados: brizna a brizna, a manos llenas, en tal sólo un breve lapsus de tiempo.


He ahí, la obsesión por los instantes, que no buscan ser fugaces, si no eternos.

domingo, 29 de mayo de 2011

Revolución.



Aquest és només una petita mostra de recolzament i solidaritat pel que està passant a Barcelona i a moltes ciutats i comunitats del món. M'hauria agradat poder ser-hi  present en els actes, activitats i reivindicacions que s'están portant a terme a la nostra ciutat. Sento una mica d'impoténcia per no poder estar-hi. Sembla per la magnificència ser quelcom important. Espero que hagi un abans i un després, que no es quedi tot en un conjunt de bons propòsits. La meva força i admiració per la tasca tan lloable que esteu fent dia rere dia. No defalliu, quelcom així era vital i necessari.







Dibujo de Santi Cabezuelo.


Dibujo fruto de la inspiración de los actos (Acampada) acontecidos en Barcelona estos últimos dias.
Ahora ya, o Revolución o Involución. Ya no hay más.







viernes, 27 de mayo de 2011

Madre.

"La Maternidad" de G. Klimt.

Cuerpos que no le corresponden a una. Autonomía ficticia, falso poder de elección. Tu vientre no te corresponde. Mero recipiente que alberga el futuro para aquél contra el que luchas. Sus leyes están por encima de tu derecho a escoger. Mujer- Madre, piensa en lo que significa la Maternidad y resguárdate de su utilitarismo.

 

miércoles, 25 de mayo de 2011

Historia de una mujer entre muchas.



"Danae" de G. Klimt.

Las apariencias, imagen que damos superficial de uno mismo, fruto de la idea que proyectamos o que el otro se crea de nosotros.

La apariencia que esta mujer entre muchas me causó, es fruto de una apariencia. La falsa normalidad, la falsa felicidad, la falsa alegría. Tras la sonrisa y la risa etílica, se encondía una terrible historia de vida que, por desgracia, es común a muchas mujeres que se dedican a la prostitución. No importa de dónde sea, es mujer y prostituta al fin y al cabo. No creo que diste mucho una de aquí o de allà.

Su cubata y su cigarro, su sonrisa eterna, su exceso cariño y su sorpresa por mi normalidad en el trato, le sorprendieron de sobremanera. A mí me sorprendió ella. 

Una vida fugaz, intensa, corta, hasta que su cuerpo diga basta, ya sea por la edad o por los excesos que le ayudan a mantenerse en pie, en sentido real o metafórico. El alcohol le ayuda en el día a día a afrontar lo cotidiano, a soportar el ahora y aguantar el mañana. Pero obvio, todo pasa factura. A los treinta parecerá tener cuarenta. Y a los cuarenta, quien sabe qué será de ella. No hay espacios para estas mujeres, ni salida, ni soportes, ni un marco contenedor y sano. Nada.

Vida efímera sin salida más allá de los límites de su cuerpo, un cuerpo joven que se degrada por momentos. ¿qué habrá luego?me pregunto. Cuando ya no sea bella, cuando no la quieran por estar arrugada o enferma...sin estudios, sin profesión, sólo la ilusión deshecha que le llevó hasta aquí, desde lejos, de muy joven...un sueño que se le llevó la vida...aún no se si ella lo sabe.


martes, 17 de mayo de 2011

No tengo.



"El cielo se echó a andar desde el centro de mis pies" 

No tengo dogmas, ni credos, ni religiones, ni dioses, ni maestros, ni gurús, ni ídolos....sólo mis pies para caminar y mis rodillas para caer y caer a cada paso.

"Uno recibe lo que da".



"Manos" Cristopher Garret

"Uno recibe lo que da".

Esta frase la repito varias veces al día cuando mi ánimo es bueno y todo viene dado, de cara, todo fluye sin trabas, sin trampas, ni trincheras, zancadillas, ni palos en las ruedas.

Engordando la propia existencia.




"El vientre empapelado" Tania E. Ruíz

Uno se conoce y palpa su límite, cuando es capaz de enfrentarse a la experiencia de las cosas y los acontecimientos. De nada vale ponerse en situación, hay que estar en situación: verla, olerla, sentirla, palparla...y ver así, cómo le invade a uno, cómo le llega, le desmonta o le transforma. No valen consejos, aunque sean de sabios, ni proyecciones, ni imaginaciones...La teoría y la práctica, aunque van de la mano, no son inseparables.

Es por eso que resulta de vital importancia el hecho de experimentar por uno: yo no te puedo decir que se siente, que vas a pensar, cómo te vas a desarrollar, cómo te va a impactar...uno debe vivir la experiencia por uno mísmo. La experiencia nunca es igual, a cada cual, con sus cargas, se le acomoda la experiencia, más o menos profunda, más o menos trivial, dependiendo de lo que es, de lo que ofrece, de lo que se expone.

Apertura, mirada hacia afuera, exposición frente a lo que hay frente a mí. Con más o menos peros, con más o menos prejuicios, con mirada abierta, limpia, temerosa, cerrada, recelosa...Viaje hacia el afuera, con cuerpo liviano. Explorador de mundos extraños, que deja el propio para habitar los mundos contiguos que se le muestran nuevos, atrayentes, fascinantes...Generadores de nuevas sensaciones, nuevas conexiones, nuevas acomodaciones. 

Al fin y al cabo, el Viaje, la experiencia, no deja de ser una oportunidad de conectar con Uno y con el Otro, con lo de Dentro y lo de Afuera. Un espacio donde ambos se entrelazan, se entremezclan, engordando, a menudo lo que cada uno carga de vital en su existencia.


lunes, 16 de mayo de 2011

La tragedia del tiempo que nunca vuelve.

Renato Dorfman "Tiempo"

La vida se presenta intensa, fugaz: corre sin apenas tener tiempo para apresarla con las manos y observar su cadencia. Nada. Sólo vuela y la angustia de que decae como arena no la hace más aletargada.

Me aferro a ella, de su cola tiro, me arrastra, sigo su camino, la retengo...pero apenas puedo alargarla unos segundos....

Exhausta, pierdo la partida al Tiempo, ilusa, ingenua.
Abatida sonrio, al poder saborear, almenos, la consciencia de su fugacidad.